В. ВЫСОЦКИЙ

«В этом мире умерли все боги и все
герои, он уже почти достиг свободы…
как пустоты.»

В. Федотова

И с хрипотцой гитара пела,
Голос отрывисто звучал
О буйстве жизни, что посмела
Венчать того, кто обручал;
О радостях высоких званий
И о печалях низких нот,
О том, — что надо, — не давали,
О том, что обходили вброд;
И о томленье от паскудства
От знойных звезд на пиджаках
Лукаво-красных, ложно-мудрых, —
Прости Иисус, прощай Аллах;
О тунеядстве черных лилий,
О глупости тюльпаньих мод,
О сладострастье говорливом
На фоне мертвенных забот;
О приглушении мелодий
Не в такт играющих зиме
И гнусной горе-непогоде
В разбитой сказочной стране;
О полуварварстве обычьев,
О роскоши живущей в снах
В амбарах черствых и столичных, —
Христос воскрес, Акбар Аллах.

2

Рукоплескала ему живность,
Что после мчалась на убой,
А горделивая чванливость
Звала его на смертный бой.
Но (или так уж повелося?)
Певец желал победы нам
Над скудоумьем, что пришлося
На дни, когда разрушен Храм.

3

Что было, что прошло – далече,
Случилось много в пьяной мгле,
Но до сих пор он души лечит,
Служа родной, больной стране, —

Голос его звучит отрадно,
И как и прежде прям и тверд, —
Тогда был смрад и ныне смрадно,
Но он – пророк, сказал: «Вперед!»…

Из 11 альбома

Все фото из открытых источников

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *