* * *
Что есть в стихах, чего в жизни не встретишь,
Так это превосходство над собой.
Они легко вращают числа смерти,
Изображая призрачный покой.
Они легко несут воспоминанья
О том, над чем наш мир поставил крест давно.
Но для стихов и крест – лишь сочетанье
Двух перекладин сбитых во одно.
И нет в стихах ни трепета пред бурей,
Ни восхищенья перед красотой,
Ни страха перед всякой людской дурью,
И даже нет в них страха пред собой.
Они рождаются на зло природе света,
Как бы в насмешку перед бытием
Несовершенным лишь в глазах поэта,
Которого мы все не узнаем.
Этот поэт для всех не существует,
Его в природе нет, он неучтен.
Его стихи над жизнию блефуют,
И блеф стихов ни глуп и ни умен.
из 13 альбома «Одиночество»
Все фото из открытых источников