Поэт похож на проститутку…

* * *

Поэт похож на проститутку.
(Но та хоть тело продает.)
А этот душу, словно шутку.
А дьявол ждет, а дьявол ждет.

И не дождется. Плохо дело.
Но не писать мне мочи нет.
(Хоть и писать уж надоело.)
О, люди! Дайте же ответ!

Как быть? О, люди, погибаю
Я прямо в полном цвете сил!
В стихах я сам себя сгибаю
В бараний рог. А кто просил?

Да кто ж просил?! – Моя идея!
Я сам до этого дошел.
Пишу стишки, на мир глазея.
Видать, и мой черед пришел.

Пушкин писал вон, — дописался,
Что был Дантесом в грудь пробит
Шальною пулей. И дождался
Кровавый черт, что вечно бдит.

И то же Лермонтов, дружище.
А Маяковский? – Так тот сам
Себя отправил на кострище,
Поближе к грешным небесам.

Уж про Есенина я молкну.
(Он блудный сын. Противен мне.)
Но тоже там же. Только толку
От этого, как яви в сне.

А вот последние поэты,
Что жили все в Державе Снов
И Дураков: Высоцкий! Где ты?
Писал, писал. И был таков.

А люди слушают, внимают,
Раскрыв от удивленья рот.
Им хорошо, — они не знают,
Что станет с ними через год.

А нам доподлинно известно,
Что наша жизнь – плевок в лицо
Своей судьбе. И молвлю честно,
Что это на шею кольцо.

Но мне прощаться с вами рано.
Еще помучаюсь чуть-чуть.
Еще покапает из раны
Быть может, кровь, быть может, ртуть.

Из 7 альбома «Мастер», 1997
Публикуется впервые

Музыкальное приложение к стиху:
Stratovarius с композицией «Out of The Fog», 2013

Все фото и музыка из открытых источников

Комментарии 1

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *