Собрался раз на блядки. Жду трамвайчик.
Темно, на остановке — ни души.
Гляжу — старушка, божий одуванчик,
По урнам жестебанку ворошит,
Из тех, кто получил от государства
Награду, «соразмерную» труду:
Поешь — не хватит денег на лекарства,
Лекарства купишь — нету на еду.
А рядом, у ларька, к стене торцами,
Собой вполне добротные на вид
Три ящика стояли с огурцами.
В округе – никого, ларёк закрыт.
«Бабуля, видно, с бабками не густо?
Возьми чуток, халява, все дела» …
«Нельзя, чужое», — улыбнулась грустно
И к следующей урне побрела.
В тот раз я не попал на поебушки.
Трамвай давно ушёл, а я стоял
И плакал от величия старушки.
И от того, что знаю: я бы — взял…
Прокофий Хлебодаров
П.С. Больще не буду читать этот стих. Всякий раз читаю и плачу. Надоело. Стих небольшой, но какой пронзительный! Не могу выйти на Прокофия, чтобы он лично разрешил мне опубликовать этот стих, но и не опубликовать его не могу. Такая вот нравственная дилемма.
Все его стихи явно написаны в «лихие» 90-е…