* * *
Ах, жизнь – одно, игра – другое,
Как часто путаем мы их!
Топор войны тогда зарою,
Когда нас делят на плохих
И на благих. И в этом чувство
Утраты центра всяких битв.
И режет черное искусство
Искуснее мечей и бритв.
И в позолоченном тюльпане
Букет сребристых, хладных роз,
Веселье как бы в нашем стане
Весеннее первых мимоз.
А что игра? – Пустое действо
Для взрослых, но не для детей!
Для них и жизнь – всего лишь средство
Против утрат, против плетей.
А наша жизнь хранит названье
В алмазном сердце бытия,
Которому нет описанья,
Но он все то, что нам семья…
Из 10 альбома «Любовь», 1999
Публикуется впервые
Все фото из открытых источников